Ты думаешь тебе пишу стихи я?
О, как же просто славу приписать!
А ты не думал, что не заслужил их?
Что чести не добъешся чрез кровать!
Ты мне не дал не боли, не потехи,
Не красок чувств, не блеклости обид,
А просто сквозь прошел, неся с собой доспехи,
В которые твой обратился вид.
Такой же был он? Как броня приступен
И так же мягок, как в стене бетон,
Ты глупым не был, был скорей изгублен,
Тем, что чертовски все-таки умен...
Ты думаешь, что еще страдаю?
Что болью серце каждый день травлю?
Нет, не люблю и я не умираю,
А просто тихо я за все благодарю...
За то, что не позволил мне влюбиться,
Что так прошел, сквозь душу и мечты.
Что мне теперь не нужно торопиться,
За то, что я могу теперь уйти...
Мои стихи...